Самодур

«Самодур» Фёдоровича Ивана Горбунова — это не то чтобы книга, скорее набор клише, размазанных по страницам.

Начал я с предубеждением: аннотация обещала что-то новое, но уже на десятой странице стало ясно — всё это я уже видел. Герои картонные, их поступки предсказуемы. Главный герой — типичный «хороший парень», который всех спасает и всегда прав. А злодей — само зловоние, без капли человечности. Где глубина? Где неоднозначность?

Сюжет — как рельсы, по которым катится поезд: прямо и без неожиданностей. Авторский стиль... ну, скажем так, он есть, но не впечатляет.

Особенно раздражает, как автор пытается вложить в уста героев глубокие мысли, а получается так, будто они читают учебник по философии. Иронично, что в книге, претендующей на реалистичность, персонажи изъясняются, как герои пьес XIX века.

Но есть момент, который меня зацепил. В одной из сцен герой смотрит на закат и думает о жизни. Это описание заката — единственное место, где я почувствовал, что автор не просто пишет слова, а вкладывает душу. Но это всего лишь миг в море банальности.

Почему это важно прочитать именно сегодня? Да нипочему. Разве что для того, чтобы понять, как не надо писать книги. В наше время, когда литература стремится к экспериментам и новизне, «Самодур» кажется анахронизмом.

Разочарование пришло быстро, но было оно горьким. Я ожидал большего, а получил набор стереотипов.

Через неделю я, скорее всего, забуду эту книгу, как неприятный сон. Но одно воспоминание останется: как я мог ожидать чего-то стоящего от произведения, которое с первых страниц обещало разочарование?

В общем, «Самодур» — это книга, которая пытается быть серьёзной, но в итоге становится смешной. И не в том смысле, в каком смешны комедии.