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La rue Las Cases etait tranquille comme au c?ur de l'ete, chaque fenetre ouverte abritee d'un store jaune. Les beaux jours etaient de retour ; c'etait le premier dimanche de printemps. Tiede, impatient, inquiet, il poussait les hommes hors des maisons, hors des villes. Le ciel brillait d'un tendre eclat. On entendait le chant des oiseaux dans le square Sainte-Clotilde, un doux pepiement etonne et paresseux, et, dans les rues calmes et sonores, les rauques croassements des autos qui partaient vers la campagne. Nul autre nuage au ciel qu'une petite coquille blanche, delicatement roulee, qui flotta un instant et fondit dans l'azur. I. N. Peu de livres sont plus ancres dans leur temps (de 1934 a 1942) que ce Dimanche, suite de quinze nouvelles souvent grincantes, passant de la bluette cruelle dans la maniere, plus tard, de Salinger, a la debacle de 1940. Pierre Canavaggio, Le Point.
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