«Помню, помню, помню я…» Мой май. Книга тридцать первая

«Помню, помню, помню я…» — звучит как клятва, но не как обещание интересного чтения.

С первых страниц книга Дудакова «Мой май» бьёт рекорды по предсказуемости. Герои — словно копии из шаблона: каждый со своей драмой, но без изюминки. Сюжет? Ожидаемый и банальный. Где новизна, Валерий Александрович?

Авторский стиль — это что-то среднее между учебником истории и дневником подростка. Язык простой, но порой слишком наивен. Неужели нельзя было добавить больше глубины?

Клише в книге — как гости на празднике, которых не звали, но они пришли. «Сердце забилось быстрее», «глаза наполнились слезами» — неужели нельзя придумать что-то новое?

Начал я чтение с предубеждением: ожидал увидеть нечто большее, чем просто ещё одну книгу о войне. Но быстро разочаровался. Однако в одной из глав мелькнул диалог, который заставил меня остановиться. В нём герой говорит о запахе весны, о том, как он напоминает ему о доме. И вот это уже интересно! Но почему такие моменты так редки?

Книга словно пытается быть всем для всех, но в итоге не становится ничьей. Она не для любителей приключений, не для ценителей психологизма. Так для кого же она?

И всё же, несмотря на все недостатки, в книге есть что-то, что заставляет задуматься. Может быть, это просто мастерство автора, который умеет зацепить читателя даже тогда, когда сам того не хочет.

Но есть момент, который меня взбесил: идеальная картинка войны, где всё чёрно-белое, без полутонов. Разве война не сложнее? Не противоречивее?

В общем, книга «Мой май» — это как блюдо, которое выглядит аппетитно, но на вкус оказывается пресным. Может быть, кому-то она и понравится, но я остался голоден.