Цикады. Трехстишия

«Цикады. Трехстишия» Яловецкой Рены — не поэзия, а её хрупкая тень.

Что может быть банальнее, чем сборник трёхстиший? Особенно когда они пытаются казаться глубокими, но на деле напоминают эпитафии на могильных плитах. Герои? Сюжет? В трёхстишиях нет места для таких банальных вещей. Здесь всё сводится к мимолётным образам, которые вспыхивают и гаснут, не оставляя следа. Разве что в душе читателя, который ищет глубину там, где её нет.

Авторский стиль? Скорее отсутствие стиля. Эти трёхстишия — как пустые сосуды, которые читатель должен наполнить своими переживаниями. Но что, если читателю нечего в них влить? Что, если он ищет в поэзии не отражение себя, а отражение мира?

Может ли поэзия быть слишком минималистичной? Когда она сводится к трёхстишиям, разве не теряет она свою силу? Где музыка слов, где гармония рифм? Где, в конце концов, просто удовольствие от чтения?

Ирония в том, что книга, претендующая на глубину, оказывается поверхностной. Она словно зеркало, которое отражает только то, что ты в него вкладываешь. Но что, если ты не хочешь вкладывать? Что, если ты хочешь просто читать, а не разгадывать загадки?

Парадокс в том, что чем больше ты пытаешься найти в этих трёхстишиях смысл, тем больше понимаешь, что его нет. Они как цикады, которые стрекочут в летний день — красиво, но бессмысленно. И всё же, может быть, в этой бессмысленности и есть смысл? Может быть, поэзия — это просто звук, который мы слышим, когда молчим?

Так ли это? Ответить на этот вопрос может только читатель, который готов погрузиться в мир трёхстиший и найти в нём свой собственный смысл. Но стоит ли тратить на это время? Это уже другой вопрос.